Vi viker av på en bakgata och där, inklämt mellan trendiga området Shoreditch, hipsters och finanskvarteren, ställer vi oss i den lilla kön som formats framför ett lågt fallfärdigt tegelhus och en oansenlig dörr.
Klockan är åtta på kvällen och vi har bokat en silent-night-tur. Dörren öppnas och kön med oss, ett amerikanskt par och några unga spanjorer får stränga order om inget prat, inga blixtar, och sedan en viskande berättelse om familjen, silkeshandlare, som levde här från 1700-talet och framåt.
Här finns ingen elektricitet, bara levande ljus och en svag matdoft som slingrar sig upp från köket. Det är trångt, golven knakar, fuktigt, spindelväven hänger i drivor, mössen har festat på sovrumsmöblerna och amerikanerna vägrar gå in, det ser ut som taket håller på att ge vika.
